una ruta

Me acusarán de ciega, dirán que no tengo remedio.
Pero serán pasos como los míos que caminan al vacío, serán manos como las mías que atinan manotazos al aire, serán mi manía inquebrantable de ver lo mejor en tus ojos y de encender la oscuridad cuando nos encandile la resignación las que nos salven cuando ya nada quede en el ocaso, cuando los oprima la alucinación, la de no entender que yo sigo cazando ilusiones, y que eso me hace vivir (y a veces también morir).

mel,

chupate esta mandarina

“no existe casualidad sino destino
no se encuentra sino lo que se busca
y solo se busca aquello que existe
en lo más profundo del corazón."

Ernesto Sábato

rectifico un viernes 29 de agosto de 2008

¿En qué autor cabe un final feliz, siendo su cuento una historia truncada? Confundimos capítulos con finales, páginas con terminantes. Pero, sin más: no hay final más mentiroso que aquel que no halló su punto y aparte. Punto y aparte. Párrafo nuevo.
La realidad, en tal caso, es mucho más simple.
La realidad, sin dar más vueltas, no respeta los códigos de convivencia. La guerra del ser humano contra la realidad es un banco de parodias...que a veces nos causan gracia...

El

amor

es tal vez, la manera que Dios tiene de reírse de nosotros. Me inclino más por invocar que el amor es la respuesta. Y en mi batalla contra Cupido tengo, decir...2, 3 soldaditos. Y bueno. Hagamos una guerra con eso. Y batallémosla lo mejor que podamos.

O tal vez no tengo idea de lo que es.

No hay más variables en juego que este momento:
es que me encuentro acurrucada en un hueco perfecto.

"En todas las actividades cabe el arte; se revela en el estado de ánimo con que las cumplimos y resplandece en la excelencia de la ejecución; que la actividad corresponda o no a cierta prestablecida jerarquía tiene poca importancia. Y aquí me siento inclinado a deplorar que los argentinos trabajemos como amateurs, como caballeros pero no como artistas; como quién se reserva para un puesto mejor y, provisoriamente, cumple una tarea más o menos desagradable. Pero, ¿quién se atreve a condenar? Acaso tal actitud suponga mucha lucidez, algún desdén por el afán y un orgullo ingénito y nada vil".


Adolfo Bioy Casares

un mandala

De golpe, me sacude una certeza. Súbitamente, una realidad ficticia patea el banco de la posteridad. La soga ahorca al tiempo, y en un estallido todos nos volvemos uno. No somos súbditos del rey tiempo, no respondemos a una realidad. Somos, quizás, el eslabón en una cadena interminable de posibilidades, de condiciones y sensaciones latentes en el universo de la tentación.
Mi eslabón está unido al tuyo: una cadena infinita de felicidades.

Indefinido

De espaldas, como si los ojos en la nuca congelaran el efímero suspiro, ese interminable suspiro llagado, pupilas dilatadas de estrépitos, de segundos, olvidar. Vos en tu rutina y yo en la mía (de desear), de besos impasivos, de extraños conocidos, de latidos irreverentes al olvido hecho hielo, de tenernos presentes. Siempre corrompidos en esa inercia de horas fatigadas, de caricias transportadas al umbral de pensarte y tenerte, por un instante tenerte, justo cuando te decoloras. Entender bajo viejas cicatrices la penosa hipocondría de hallarte (cada noche hallarte) entre letargos de caricias latentes y saber que allá estás vos y acá estoy yo y tan solo nos separa un impulso: tu mirada sobre la mía suspendidas en ese tiempo remoto en que supimos detener el espacio en el que se escondió el placer, sin lugar para el amor.


mel.

AFTER SUCH PLEASURES

Esta noche, buscando tu boca en otra boca,
casi creyéndolo, porque así de ciego es este río
que me tira en mujer y me sumerge entre sus párpados,
qué tristeza nadar al fin hacia la orilla del sopor
sabiendo que el placer es ese esclavo innoble
que acepta las monedas falsas, las circula sonriendo.
Olvidada pureza, cómo quisiera rescatar
ese dolor de Buenos Aires, esa espera sin pausas ni
esperanza.
Solo en mi casa abierta sobre el puerto
otra vez empezar a quererte,
otra vez encontrarte en el café de la mañana
sin que tanta cosa irrenunciable
hubiera sucedido.
Y no tener que acordarme de este olvido que sube
para nada, para borrar del pizarrón tus muñequitos
y no dejarme más que una ventana sin estrellas.


Julio Cortázar

vicio

En 15 segundos, todo cambia: empiezo a creer que vos no sos para mí, que yo no soy para vos, que todo fue un error. Y de nuevo, un error que volvería a cometer una y mil veces.





mel.

12:57 pm

Incontables eran los casos que a favor se le otorgaban. La gente al verla pasar aseguraba que su encanto era como aquellos espejismos, efímeros, que uno podía saborear una sola vez en la vida. Las mujeres con mayor cantidad de años a cuestas afirmaban, rotundamente, que no había hombre que se resistiera al tacto de sus ojos, y sonreían, se confortaban, al imaginarse dicho cuadro. Las más jóvenes, en cambio, emanaban una suerte de envidia y aflicción.

Pues nadie comprendía que por dentro ella se consumaba, que a fin de cuentas no había espejismo más engañoso que el de no ver un corazón aterrado por la soledad.

Pues bien, ¿cómo se acostumbra al tiempo a no encontrar, de entre los incontables casos, un hombre que la haga feliz?






mel.

Reivindico el espejismo de intentar ser uno mismo, ese viaje hacia la nada que consiste en la certeza de encontrar en tu mirada la belleza…




Luis Eduardo Aute

un segundo

Necesito borrar una por una las batallas perdidas. Necesito desmantelar esta bomba de tiempo inútil que agota mi vida. Necesito llorar hasta la última lágrima el veneno que me asfixia cuando respiro. Necesito asesinar ese plan demente que rige mi vida. Dejar el vicio de regatearle al ayer las sombras que quisiera hoy. Dejar de ser el cenicero de la ilusión que se fuman los demás.Necesito arruinar cada momento vivido, necesito quebrar cada huella en mi piel. Y si así tuviese que ser, hacerle una lobotomía a mi corazón para aprender a doler. Voy a perfilar al olvido y apuntar a cada metástasis de infierno en mi alma.Que lo único peor que esta demanda contra el olvido es esta sentencia de estar siempre con la persona equivocada.



mel, -16/06/08-

SOY TERCA.

Una de las paradojas más inoportunas es la de soportar lo que no sabemos soportar.
Y vamos por la vida algo así como unos boludos con un tachito a cuestas en el que tiramos las emociones que son temporalmente descartables, las que luego devolverá el río para cobrarse las deudas del corazón. Con interés, claro. El río no es boludo.

(y supongo que tampoco lo es esperar finales felices)






mel, 28/05/08

Quizá sólo dure un segundo este sueño, pero, sin duda, habrá merecido la pena.

Entonces, ¿nadie quiere esto,
nadie?

domingo

Cierra los ojos, como creyendo que sus movimiento desvanecen el hilo interminable de lágrimas, que más que lágrimas son estallidos, que traen consigo el desgarro que inevitable aniquila cada espacio que toca. ¿Por qué darle rienda suelta a la tragedia así? Cierra los ojos, como olvidando la guillotina de sus sueños, que es ella misma, que escala ruinas que no debe alcanzar. Cierra los ojos perfilando la deriva.
Y desea.
Con todo su ser, desea.
Devastar los caminos prófugos en un retrato de sí misma y poder continuar. Jamás sucumbir ante la apatía que la sofoca. Estirar la mano y encontrar por fin otra mano y emprender la tarea de cuidar al corazón. Y que la quieran. Tal cual ella es, que la quieran...

-04/05/08-

rajemos

Entre cafés y pretensiones ella revolvía la mar en coche de su cartera, en busca de -entre ninguna- y ochocientas cincuenta y tres mil razones para levantarse a la mañana: las monedas extraviadas que subsistían al infortunio de la soledad, las llamadas nunca hechas a números en absoluto acertados, las pastillas rancias sin recetar, algún que otro perfume a mar, quince tarjetas de incrédito sin fondos, unas identificaciones sin refutar; unos cuantos expedientes de alegrías abucheados en la billetera de su reminiscencia, otros tantos escondidos tras viejas facturas de secretos involuntarios; bolsillos plagados de solsticios oxidados, sin tanto más que esperar. ¡Qué tanto tabaco había de abundar!, hallaba más silencios que respiros. Un momento más (y el reposo de la mano). Un desliz de superflua imperturbabilidad, aquella que acarreaba su cierre roto. Pupilas desenfocadas, y pronta desesperación. Ella salía corriendo, había demasiadas razones para pirárselas.

MRA.

30/04/2008, 20:27.

éxodo

Nos toma tal vez 47 segundos descubrir que estamos perdidos. Comienza entonces la decadencia unánime hacia las hojas secas, la cama vacía, el corazón fibrilante de impaciencia, la vela consumada, el despecho por lo ausente.
Nos toma quizás más que eso desentrañar el motivo de este instante clandestino, que sin embargo plasma sin remedio su agonía en nuestro presente y nos conduce a un sendero tedioso de cenizas incalculables. Con los pies en el lugar de las manos pronto comenzamos a arrancar inútilmente los presagios de amaneceres y al pasar enterramos alfileres de desperdicios.
Sin embargo, no nos toma más de cien años parpadear un par de veces. El renacer está en la bocanada de perpetuidad: consagrarse al fin como un ser defectuoso y afortunadamente sensible.



1/2/08