La quietud de la calle ahogaba sus pulmones, mientras el dolor de sus tacos altos resonaba tac tac tac entre las rendijas de la noche, las paredes indiferentes y las baldosas húmedas. Era hermosa, con la luna en los ojos era hermosa, rozando el estío de enero su piel era más hermosa, con el corazón en un frasco de formol, era tres veces hermosa; y era invisible: era cuatro veces hermosa, y nadie la veía.
Y nadie la veía y su sombra lloraba su inutilidad.
Inutilidad de no ver, la nulidad de los pasos perdidos entre calle y calle, entre maquillaje corrido y eterno manchando su cara, los frascos rotos de emociones corrompidas vacías atrapadas en meros cuerpos invisibles, cuya sombra lloraba, cuya noche lloraba, cuya luna no entendía
¿Por qué?Meli, 16/08
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